Ya volví de London y de mi primer tramo de vacaciones, así que dentro de poco postearemos algo más por estos lares. Cuando estaba en Londres y al volver pensaba crear una entrada con el viaje, pero no sé, si bien empecé esta bitácora como un diario donde comentar lo que me pasaba en mi vida, cada vez lo he ido impersonalizando más para convertirlo en un sitio de relatos cortos. ¿Será por qué siempre he pensado que la vida de cada uno es irrelevante? Lo que queda siempre son las obras que hayas hecho, y, quizá, sobre los cotilleos que rodearon tu vida. Casi nadie se interesa por lo que REALMENTE hayas hecho, sino por lo que PROBABLEMENTE hayas hecho. Así, es más interesante saber que Errol Flynn tocaba el piano con una parte que el resto de los mortales usamos para miccionar(no seamos tan finos; mear que es como se dice en cristiano) que saber que realmente el no hizo jamás algo así. Sin embargo, la leyenda sobre este hecho ha supuesto que mucha gente, entre la que se incluye críticos de cine y estudiosos del mismo, digan que tal cosa fue real, sentado cátedra y quedando como real. Algo similar pasa con las autonomías y las supuestas “naciones” que pueblan el país, que a base de rescribir la historia de forma totalmente politizada hace creer a multitud de personas una cosa que nunca fue. Pero bueno, no hablemos de política, que este sitio no está para esas cosas y además, por mi propia experiencia, nunca se llega a nada.

A lo que viene todo esto es que en esta nueva temporada voy a escribir un poco más de una de mis pasiones, el cine, y sobre sus chismorreos, así como de leyendas urbanas, intentando resolver las dudas que se puedan. Y de algún temilla más que tengo en el tintero, a modo de sorpresa. Ah, y, por supuesto, seguiré con mis relatos cortos, la 2ª Temporada de Un Día Cualquiera (con nuevo título) y colaboraciones muy jugosas. Permanezcan atentos a sus pantallas…

Y de regalo, una foto de mi profunda meditación acerca de que poner en la nueva temporada. Un gallifante a quien diga en que parte de Londres está hecha.

Vamos a inaugurar la sección de cine con la crítica de una película, la cacareada película más cara de nuestro cine patrio, Alatriste.

Las novelas de Alatriste narran la vida de Diego Alatriste y Tenorio, un mercenario y espadachín a sueldo, a través de la narración de su ahijado, Iñigo de Balboa, hijo de Lope de Balboa, un soldado que luchó junto a Alatriste en Flandes. A lo largo de las cinco novelas salen diversos personajes del Madrid del XVII, el famoso Siglo de Oro. Y precisamente ese es el primer problema de la película.

Resumir 5 libros en las dos horas y casi media que dura la película es una tarea imposible, ya que perfectamente se podría haber hecho una película cada uno o dos libros. Al haberlo realizado como se ha realizado hace que el espectador que no se ha leído los libros se quede en ocasiones en blanco con los saltos bruscos entre las escenas. Pasan años en un minuto y detalles realmente jugosos o explicativos de la historia quedan desdibujados con los cortes y la condensación de la película. Pero no caigamos en el error de creer que con esos cortes la película es rápida. La acción es lenta, pesada y hace que cuando falta media hora para acabar la película estés deseando salir del cine. Hay algunas escenas que francamente sobran (Iñigo yaciendo con Angélica, por poner un ejemplo) y otras que se echan en falta (¿Ver luchar a Quevedo, uno de los mejores espadachines de la época?).

Los mayores aciertos de la película sin duda es la fotografía, que en algunos casos recordaban, por disposición y luz, a los cuadros de Velázquez, y también conseguir transmitir el espíritu del Siglo de Oro como pocas películas han conseguido hasta la fecha, con guerras realistas y sin las luchas de espadas o el glamour propio de producciones como Los Tres Mosqueteros. Y sobre el elenco de actores… buff… mejor los desgrano, no vayan a pagar justos por pecadores:

- Viggo Mortensen - Alatriste: Sin ser su mejor papel (ni de sus mejores), cumple a la perfección con el personaje, aunque a veces se nota el esfuerzo vocal que realizó para que no se notase su acento. Su nivel está muy por encima de la mayoría de los actores, y hay momentos que parece que va sobrado para el papel.

- Unax Ugalde - Iñigo Balboa: Hace una actuación acostumbrada a lo que es él(o sea, mala), especialmente sobreactuada al lado de Viggo (¿miedo escénico?).

- Ariadna Gil - María de Castro: Musa de muchos (según dicen), esta tía se sacó el carné de actriz en la tómbola o algo así. SIEMPRE sobreactúa, aunque tiene la suerte de estar en algunas de las mejores películas del cine español de los últimos tiempos. En el único momento que parece emocionada es cuando se morrea con Viggo. Impagable el momento más sobreactuado de toda la película, cuando está representando una obra de teatro.

- Elena Anaya - Angélica de Alquézar: Otra que no lo hace demasiado bien, su único merito es salir en tetas (como en todas sus películas). Al menos podría parecerse físicamente en algo al personaje del libro. ¿No se supone que era rubia con ojos azules? Enfins…

- Eduardo Noriega - Conde de Guadalmedina: Lo de este chaval no tiene nombre. ¿Cómo es posible que un actor que apuntaba a tanto cada vez actúe peor? En la película lo único que hace es chillar y escupir todas las palabras que dice. En ningún momento da la sensación de un noble altivo, sino de chulo de barrio.

- Javier Cámara - Conde Duque de Olivares: Una de las mejores interpretaciones de la película, te llegas a creer que es el conde-duque, sobretodo cuando has leído algo sobre su persona. La única pega es el pelucón que lleva, que en ocasiones parece resbalársele.

- Juan Echanove - Francisco de Quevedo: Probablemente la mejor interpretación de la película o, quizás, la mejor caracterización. Echanove nunca ha sido santo de mi devoción, pero en esta película demuestra que tiene oficio.

Me quedan unos cuantos actores en el tintero (Blanca Portillo, Enrico Lo Verso, Pilar de Ayala…), pero sus papeles son tan cortos o tan poco relevantes en la película (que no en los libros) que tampoco les da tiempo a brillar, aunque están al nivel del resto (de pena).

Concluyendo, una película que podría pasar sin pena ni gloria por lo cines, pero que cuenta con el atractivo de un personaje conocido, un actor popular e internacional y una gran campaña publicitaria (“la película más cara del cine español”, “la película que supondrá un antes y un después en el cine español”), un bluff que recaudará muchos millones de los incautos (como yo) que se acerquen a verla. Sólo espero que Alatriste sea un experimento que, si bien fallido, sirva para que realmente cambien las cosas en el cine español y se hagan más producciones fuera de la “típica película española”.

Estaba en el sofá esperando a que llegase la hora de comer. Mi madre se acercó a mi desde la cocina y me dijo “pon la tele, parece que una avioneta a chocado contra un edificio de Nueva York”. Como tenía la tele puesta, zapeé buscando un informativo y de repente lo encontré en el Canal Plus. Nada más verlo avisé a mi madre y le dije”eso no lo ha hecho una avioneta” y, a los pocos minutos, empezaban todos los informativos con la imagen de la torre ardiendo. Y cuando aun se estaban haciendo cábalas de si era un avión, una avioneta o a saber que, de repente un avión se mete en la pantalla, gira y se estrella contra la segunda torre, mientras Matías Prats dice “oh dios mío”. La pesadilla sigue viendo a la gente saltar de las torres y otra vez, de forma inesperada, salen las imágenes del Pentágono, con una de sus paredes destrozadas por un tercer avión. Ya no había duda, EEUU, la nación más poderosa del mundo, estaba sufriendo el mayor ataque terrorista de la historia. Una serie de noticias, fruto de la histeria, se suceden, de las cuales la mayoría fueron falsas. Nos informaron de cosas como un incendio en el aeropuerto de Los Ángeles, bombas en sitios estratégicos en zonas de EEUU, un avión estrellado, más aviones secuestrados, de las cuales la única cierta fue un avión estrellado, el vuelo 93, gracias a los pasajeros que se rebelaron. Pero la pesadilla no había acabado. La torre que había sufrido el segundo impacto se colapsó, cayendo entre un océano de polvo, humo, fuego y gritos de los espectadores. Al poco, la primera torre también sufrió la misma suerte. Había sido testigo de las imágenes que, hasta el momento, más me han impactado. Y, como dije en aquel momento, era testigo del principio de la tercera guerra mundial, la guerra contra el terrorismo, cuyo fin, por desgracia, aun no hemos visto ni ha llegado al cenit de su desarrollo.

Por todos aquellos que murieron ese día, por todos los que murieron después, y por todos los que aun quedan por morir, por todos los bandos posibles, guardemos un minuto de silencio.

El amanecer iluminó mis ojos, abriéndose molestos con la claridad. Al desperezarme noté como mis músculos no protestaban, a pesar del castigo realizado el día anterior. Serrar el árbol, cortarlo, prepararlo y llevarlo al refugio había sido costoso pero, como ya había constatado varias veces, el veneno que aun corría por mis venas me habían hecho casi inmune al dolor, evitándome en aquella ocasión molestas agujetas. Miré a la pared. Había un burdo calendario, confeccionado por mí, y vi el día. Martes. Al levantarme noté el frío entrando por las rendijas. Hoy empezaba el invierno y, sin duda, dentro de poco tiempo caerían las primeras nevadas. Recogí mi ropa y salí al exterior.

En el cielo no había nubes, pero hacía bastante frío. Desde la entrada de la cueva miré hacia abajo y vi el corral y el huertecillo. Luego saqué los prismáticos y miré hacia el bosque y el resto de la montaña. Sin novedad. Empecé a descolgarme por la montaña y, cuando llegué al fondo, comprobé como estaban las gallinas, los conejos y el par de cerdos que había conseguido atrapar hacía ya seis meses. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que me levanté aquel fatídico martes? Iba a cumplir mi segundo invierno en la montaña y, aunque al principio fue difícil, había conseguido no sólo sobrevivir sino también prosperar. En la cueva había un pequeño manantial que me abastecía de agua potable y, si bien desde fuera no se veía nada, poco después de la entrada de la misma había construido un muro con ladrillos sacados de casas de campo y el pueblo más cercano, que me aislaba del frío. Para subir los ladrillos, la puerta y cosas como colchones, sillas y demás había ideado un sistema de poleas que me permitía subir el peso y meterlo en la cueva. Es sorprendente como la adversidad agudiza el ingenio.

Cogí un par de huevos de las gallinas, les rompí la parte superior y me los bebí sin demasiado entusiasmo, mientras daba de comer a los animales. Cuando acabé la tarea, volví a subir a la cueva y, tras coger un cuchillo, bajé otra vez. Empecé a hacer mis estiramientos diarios y mis ejercicios de calentamiento, y salí a correr por el bosque...

Durante el tiempo que había transcurrido entre mi huída de la ciudad y el actual sólo me había encontrado con tres muertos vivientes, y los tres estaban encerrados dentro de una habitación, con lo que no me supusieron ninguna amenaza. Al principio tuve el impulso de acabar con ellos, pero lo pensé mejor, y, ya que estaban atrapados, los observaría, para ver tanto su comportamiento como el tiempo que podían durar “vivos”.

Los visitaba casi a diario al principio, cuando estaban más activos y al notar mi presencia parecían entrar en frenesí, arañando las paredes, la puerta y el cristal blindado por el que les observaba. La verdad, no se que hacían en ese sitio, porque no estaban dentro de una tienda. Era una habitación grande, con un cristal blindado con una malla metálica por la parte de los muertos y una puerta de metal cerrada a cal y canto. Se englobaba dentro de un laboratorio, donde parecía que experimentaban con algo más que animales. El laboratorio antes debía tener fuertes medidas de seguridad, pero ahora, sin energía, era fácil entrar casi en cualquier sitio.

Volví a ser consciente de mi entorno al cabo de unos tres o cuatro kilómetros. Estaba por la zona del avión y, como siempre, todos mis sentidos se pusieron alerta.